Är det en mänsklig rättighet att bli bästsäljande författare? Nej. Men att berätta en historia kräver bara en enda lyssnare och att berätta historier har alltid varit ett mänskligt behov. Att ha en stor åhörar- eller läsekrets har dock varit några få förunnat.

Fram tills nu.

Tack vare tekniken kan man idag skapa en bok för väldigt låga kostnader, utan att tumma på kvaliteten. Och tack vare internet, sociala medier, nättidskrifter kan du sprida dina böcker utan att skövla regnskogen.

Så ja, det är en mänsklig rättighet att skriva böcker:)

I grundskolan och gymnasiet gick jag i musikskola. Jag spelade gitarr och tänkte mig en karriär som musiker. Men hur mycket jag än övade och hur många band jag än startade så lossnade det aldrig. Kanske för att jag inte hade den rätta talangen. Kanske för att jag inte hade rätta sittfläsket. Eller tillräcklig uthållighet för att öva så mycket som man måste för att bli bra.

I samband med några perioder av grava personlighetsdubier i tjugoårsåldern började jag skriva poesi. Det var en blandning av dagboksskrivande och introspektion och jag märkte att det gav stor tillfredsställelse. Orden som lyste på pappret talade till mig och lugnade mitt hetsiga sinne. Dessutom märkte jag att jag hade, i alla fall en viss, talang för att måla upp levande bilder med mina ord. Det var i alla fall vad en kursledare på en kvällskurs i lyrik sade. Jag skickade in mina dikter till förlagen som svarade att det fanns ”starka bilder” men att de inte avsåg att ge ut dem.

Jag försökte igen, men blev ånyo refuserad. Avslog det mig från att fortsätta skriva? Egentligen inte. Jag blev peppad, motiverad att skriva bättre, skarpare och att läsa mer. Jag insåg att man måste kolla in vad de stora författarna har gjort för att lyckas.

Livet tog andra vägar. Jag blev läkare, jobbade för Läkare Utan Gränser i Afrika.

Jag fortsatte skriva, mail från fältet, brev till vänner. Lite poesi, några andra små alster. Samtidigt kändes det som om jag tassade runt, blundade för något jag inte vågade ta tag i: att skriva prosa.

En roman.

Så en dag när jag satt på landet och min ettåriga dotter sov sina dagliga två timmar vid lunch satte jag mig till slut. Jag krafsade ner ett synopsis på en timme och tog sen upp datorn. Under fyra månaders tid skrev jag varje dag, två timmar, mellan 5-10 sidor  och redigerade på kvällen. Jag fick ihop över 500 sidor utan att anstränga mig. Tvärtom. Det var som om jag hade hållit igen under alla år och nu äntligen öppnat kranen. Det var ett fritt flöde utan stopp.

För ett år sen bestämde jag mig för att komma ut ur garderoben och släppa min thriller, Turkanarapporten. Till en början ångest, skräck och allmänt rus. Men jag har inte ångrat mig, tvärtom. Med blodad tand har jag skrivit en uppföljare och påbörjat några andra skrivprojekt.

Kanske är det för att jag har passerat 40, jag vet inte, men en sak är säker, jag behöver inte titta tillbaka på mitt liv när jag är 80 och undra varför jag inte vågade skriva den där romanen.